Don de fluir

domingo, 11 de diciembre de 2011

Pocas cosas hacen que un domingo sea lindo.

Esta es una.

Se las regalo

2 comentarios:

virgivisor14 de diciembre de 2011, 12:08
Yo también dejé, a la fuerza, de necesitar mi blog.
Pero caramba si te habré extrañado!
Ahora decís que sos otra...vamos a ver.
La cosa es que volvimos, y de aquí hasta que pueda sentarme más tranqui quiero envolverte con el más fuerte abrazo que pueda enviarse virtualmente.
Y qué bueno tenerte ceeerca otra vez! Sonrisa, enorme sonrisa para vos.
Te quiero.
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Don Julio16 de diciembre de 2011, 9:57
Si, bellísima canción.
Pero hay otra cosa que hace a los domingos tan importantes.
El Candombe.
Los tambores.
El baile, la bacanal.
No hay invierno, verano, ni soledad que pueda con tanta alegría de festejar las raíces y el cuerpo vivo.
Un abrazo,
Me gusta mucho Beirut.

Nicus
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Algunos chamuyos

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Hope

Voy a cerrar los ojos en voz baja, voy a meterme a tientas en el sueño. En este instante el odio no trabaja para la muerte, que es su pobre dueño. La voluntad suspende su latido y yo me siento lejos, tan pequeño que a Dios invoco, pero no le pido nada, con tal de compartir apenas este universo que hemos conseguido por malas y a veces por las buenas. ¿Por qué el mundo soñado no es el mismo que este mundo de muerte a manos llenas? Mi pesadilla es siempre el optimismo: me duermo débil, sueño que soy fuerte, pero el futuro aguarda. Es un abismo. No me digan cuando me despierte

"Supongo que podría estar bastante cabreado con lo que me pasó, pero cuesta seguir enfadado cuando hay tanta belleza en el mundo, a veces siento como si la contemplase toda a la vez y me abruma, mi corazón se hincha como un globo que está a punto de estallar, pero recuerdo que debo relajarme y no aferrarme demasiado a ella y entonces fluye a través de mí como la lluvia y no siento otra cosa que gratitud por cada instante de mi estúpida e insignificante vida. No tienen ni idea de lo que les hablo seguro, pero no se preocupen, algún día la tendrán"

Arturo Jauretche

Se confundió civilización con cultura, como en la escuela se sigue confundiendo instrucción con educación. La idea no fue desarrollar América según América, incorporando los elementos de la civilización moderna; enriquecer la cultura propia con el aporte externo asimilado, como quién abona el terreno donde crece el árbol. Se intentó crear Europa en América, trasplantando el árbol y destruyendo al indígena que podía ser un obstáculo al mismo para su crecimiento según Europa, y no según América.

Me han estremecido un montón de mujeres, mujeres de fuego, mujeres de nieve. Pero lo que me ha estremecido hasta perder casi el sentido, lo que a mi más me ha estremecido son tus ojitos, mi hija, son tus ojitos divinos. Me estremeció la mujer que parió once hijos en el tiempo de la harina y un quilo de pan y los miró endurecerse mascando carijos. Me estremeció porque era mi abuela además. Me estremecieron mujeres que la historia anotó entre laureles. Y otras desconocidas, gigantes, que no hay libro que las aguante.

Y digan lo que digan, vos para mí sos el mejor.

Even when the pompan takin' escabeche Uy, café con leche! Vamos a comer a lo de Beto, que nos hizo guacamole, carne con frijoie', carne con frijoie'! Cuchufrito, habichuela, hot tarnale, trucha al escabeche, Con café con leche, con café con leche... Chirnichurri, zucundún con chequendengue, Caraguatatuba Y uma caipiruva, y uma caipiruva... Un poquito de manteca, cuatro cucharada e' milanesa Queso con frambuesa, pongan bien la mesa! (Breakdown) Boca Juniors, River Plata, Chacarita, Diego Maradona Diego no perdona, Diego no perdona Solitaire, happiness, joie de vivre, just a like a Lola Hope she there a sola, hope she there a sola... Ay, mami que esta haciendo, donde va? Ay, papi no se pero voy pa' alla! Even when the pompan takin' on a lilly Don't be so silly... Guacamole, guacamole, si Señor, por favor!

Walsh

“En el tiempo transcurrido he reflexionado sobre esa muerte. Me he preguntado si mi hija, si todos los que mueren como ella, tenían otro camino. La respuesta brota de lo más profundo de mi corazón y quiero que mis amigos la conozcan. Vicki pudo elegir otros caminos que eran distintos sin ser deshonrosos, pero el que eligió era el más justo, el más generoso, el más razonado. Su lúcida muerte es una síntesis de su corta, hermosa vida. No vivió para ella: vivió para otros, y esos otros son millones”

Algo así como una cierta admiración.

Tiempos del miedo. Vive el mundo en estado de terror, y el terror se disfraza: dice ser obra de Saddam Hussein, un actor ya cansado de tanto trabajar de enemigo, o de Osama bin Laden, asustador profesional. Pero el verdadero autor del pánico planetario se llama Mercado. Este señor no tiene nada que ver con el entrañable lugar del barrio donde uno acude en busca de frutas y verduras. Es un todopoderoso terrorista sin rostro, que está en todas partes, como Dios, y cree ser, como Dios, eterno. Sus numerosos intérpretes anuncian: "El Mercado está nervioso", y advierten: "No hay que irritar al Mercado". Su frondoso prontuario criminal lo hace temible. Se ha pasado la vida robando comida, asesinando empleos, secuestrando países y fabricando guerras.

Mirá!

La utopía está en el horizonte. Camino dos pasos, ella se aleja dos pasos y el horizonte se corre diez pasos más allá. ¿Entonces para que sirve la utopía? Para eso, sirve para caminar.

[Son cosas chiquitas. No acaban con la pobreza, no nos sacan del subdesarrollo, no socializan los medios de producción y de cambio, no expropian las cuevas de Alí Babá. Pero quizá desencadenen la alegría de hacer, y la traduzcan en actos. Y al fin y al cabo, actuar sobre la realidad y cambiarla, aunque sea un poquito, es la única manera de probar que la realidad es transformable]

Totalmente grave.

Informó que sufría taquicardia cada vez que lo veía, aunque fuera de lejos. Declaró que se le secaban las glándulas salivales cuando él la miraba, aunque fuera de refilón. Admitió una hipersecreción de las glándulas sudoríparas cada vez que él le hablaba, aunque fuera para contestarle el saludo. Reconoció que padecía graves desequilibrios en la presión sanguínea cuando él la rozaba, aunque fuera por error. Confesó que por él padecía mareos, que se le nublaba la visión, que se le aflojaban las rodillas. Que en los días no podía parar de decir bobadas y en las noches no conseguía dormir.-Fue hace mucho tiempo, doctor –dijo-. Yo nunca más sentí nada de eso. El médico arqueó las cejas: -¿Nunca más sintió nada de eso? Y diagnóstico: -Su caso es grave.

Majestad negra.

Por la encendida calle antillana va Tembandumba de la Quimbamba--Rumba, macumba, candombe, bámbula---Entre dos filas de negras caras. Ante ella un congo--gongo y maraca--ritma una conga bomba que bamba. Culipandeando la Reina avanza, y de su inmensa grupa resbalan meneos cachondos que el congo cuaja en ríos de azúcar y de melaza. Prieto trapiche de sensual zafra, el caderamen, masa con masa, exprime ritmos, suda que sangra, y la molienda culmina en danza. Por la encendida calle antillana va Tembandumba de la Quimbamba. Flor de Tórtola, rosa de Uganda, por ti crepitan bombas y bámbulas; por ti en calendas desenfrenadas quema la antilla su sangre ñáñiga. Haití te ofrece sus calabazas; fogosos rones te da Jamaica; Cuba te dice: ¡dale, mulata! Y Puerto Rico: ¡melao, melamba! Sus, mis cocolos de negras caras. Tronad, tambores; vibrad, maracas. Por la encendida calle antillana--Rumba, macumba, candombe, bámbula--Va Tembandumba de la Quimbamba.